L’automne à Paris est doux.

Une gaieté un peu inquiète règne sur la ville. Un rien anime des scènes de rue cocasses à l’image des festivités de l’année écoulée.

Le conducteur de l’autobus, hier soir, avait oublié de s’arrêter à ma station. Il freine s’arrête sur la chaussée. La porte s’ouvre. Je regarde le macadam et dis :

— Oh là, là, c’est bas !

Je l’entends de sa cahute :

— Excusez-moi, je rêvais ! Ne bougez pas !

Les portes se referment. L’autobus redémarre et va se placer le long du trottoir. Les portes s’ouvrent à nouveau :

— Maintenant vous pouvez y aller. Bonne nuit madame !

Sourires dans l’autobus.

Le gouvernement use de ruses infinies pour voter le budget et enseigner à l’assemblée l’indispensable culture du compromis qui fait tant défaut à la France.

C’est le temps des rencontres avant les fêtes de famille de fin d’année. Nous avons reçu Hubert et ses enfants. Au printemps dernier, ils ont perdu Catherine, leur épouse et mère, ma cousine. Nathalie travaille à la préfecture de police dans la gestion de la sécurité de Paris. Grégoire, également la cinquantaine, est un jeune retraité, commissaire de la marine nationale, après une carrière dans l’océan indien. Un voile d’inquiétude règne sur les propos. Nous ne nous appesantissons pas. Nous évoquons nos souvenirs, nous savourons les chocolats.

Et pourtant le verrou ukrainien est en train de sauter. L’avenir de la planète est suspendu à des réunions internationales plus ou moins pipées d’avance.

Donald Trump et Wladimir Poutine se rejoignent chaque jour davantage pour obtenir une reddition de Zelenski, l’annexion de l’est du Dniepr, une capitulation.

Pour Trump, les Européens sont des prétentieux irresponsables, pour Poutine des dégénérés, Elon Must appelle à « abolir » l’Union européenne.

La Chine achète à bas coût son énergie à la Russie. Pas question de se fâcher.

La Russie s’arme. Son économie de guerre la nourrit et nourrit son idée de La Grande Russie, au service du retour aux frontières de l’empire soviétique.

Les armées russes sont disposées le long des frontières de l’Europe. Avec l’aide d’Internet, les activités de déstabilisation des pays européens fonctionnent pour y faire élire des incapables ou des régimes prêts à s’inféoder.

Oui, le fauve Poutine est prêt à bondir, et le dit, entouré de ses écrans numériques, formé par le KGB, fin connaisseur de la faiblesse des démocraties.

Et je pense au piano qui a atterri dans la salle commune de l’immeuble de mon atelier. Je n’ai pas trop le temps d’y jouer. Quand je passais dans le hall, j’entendais Céleste, la jeune Américaine venue faire un séjour linguistique à Paris jouer de dynamiques pièces U.S. Retournée hier chez elle près de Chicago (sans avoir fait beaucoup de progrès en français), je vais la regretter.

Je pense aussi au grand et superbe tableau de Matisse exposé au Musée d’art moderne de New York, La Leçon de piano. Une sorte d’hymne à la paix, à la musique, au bonheur. Daté de 1916, il est à deux ans près contemporain du nôtre. J’y lis le même nom de Pleyel détaillé sur le porte-partition !

Cueille le jour ? Peut-on savourer le parfum d’une fleur, la caresse du soleil, le sourire d’un inconnu, le contact d’une main chaleureuse, la saveur d’un repas offert, la musique d’un rire, quand l’avenir est sombre ?

Dans la lutte qui oppose la vie à la mort, y a-t-il un gagnant ? L’avenir n’est jamais certain, le pire non plus.

Ne pas laisser la peur nous paralyser, lutter.

La Promenade au bord de l’eau, la céramique commencée à Tougin arrive à sa fin. Après cuisson dans le four d’Henricke, nous l’avions transportée à Paris début novembre en TGV. Émaillée, elle va pouvoir être accrochée sur le mur de mon atelier. Elle y restera en observation pour d’éventuelles retouches.

Je démarre un vaste modelage sur la table de la salle à manger de l’appartement (mon atelier du matin, nous déjeunons dans la cuisine). Mais maintenant, comment recevoir nos amis ? Comment y accueillir les amis de Gilles, la dizaine d’hellénistes qui l’entoure chaque mois pour traduire avec délice des tragédies grecques (cette année Les Perses) ?

J’ai eu l’idée d’aller chez Leroy Merlin acheter une grande planche, transportable dans mon bureau en cas de besoin. C’est ainsi que nous sommes allés attendre le 29 sous l’abribus devant chez nous. Le banc était encombré par un grand sac usagé d’où débordaient des livres.

Il arrive que des gens déposent des livres dans l’espace public plutôt que les mettre à la poubelle. Une démarche qui me touche et dont j’ai parfois profité avec bonheur. L’autobus arrivait, j’avais juste le temps d’y jeter un coup d’œil. À côté d’une biographie de Brigitte Bardot, une vieille édition de la correspondance d’Anton Tchékhov semblait m’attendre. Le livre était en deux morceaux, mais complet, il suffisait de le recoller, ce qui fut fait dès notre retour.

Il en découla une semaine inattendue et passionnante en compagnie d’un auteur que j’ai toujours un peu considéré comme un ami de la famille, un frère.

Nous avions revu assez récemment la Cerisaie à la Comédie française (en compagnie de notre petit-fils Noé, 20 ans). Les personnages tournent encore dans ma tête, Lioubov, Lopakhine, Varia, le vieux Fritz… À l’atelier-théâtre, nous avions travaillé quelques scènes de son répertoire.

Chanceuse, j’en avais trouvé la genèse par une des meilleures approches possible, sa correspondance ! Jean-Marc Hovasse, qui dirige les Séminaires Autobiographie et correspondances à l’ENS, m’en a ouvert le chemin, marqué par les relations des auteurs, leurs amitiés, leurs amours, agrémentés de détails plus ou moins intimes et éclairants.

C’est ainsi que j’ai appris de sa propre main que les grands-parents de Tchekhov étaient serfs, son père était né serf. Comment était-ce possible ? Avec cette allure d’homme libre, cette allure de grand seigneur ? De lettre en lettre se trace le portrait d’un homme courtois, raffiné et sensible, discret, l’humour en paravent. Ses photographies le montre assez grand, élégant. Il fit des études moyennes grâce à une bourse, obtint son diplôme de médecin et exerça à peu près toute sa vie. Il écrivit et publia très vite dans les journaux. Il put ainsi subvenir aux besoins de ses parents, de ses frères et sœur. On pourrait imaginer une vie particulièrement heureuse et réussie, malgré une enfance misérable et pourrie, s’il n’avait souffert d’une santé déplorable dont il n’euphémise jamais les mots.

J’ai parcouru avec lui la route qui mène aux îles Sakhaline avant la construction du Transsibérien. Il a failli plusieurs fois y perdre la vie, passage de rivière en crue, glace fondante, sable brûlant, il y a définitivement perdu sa santé. Malgré la souffrance du voyage, il semble enchanté, même exalté. Ça m’a rappelé ce qu’on disait des Russes dans les années 50, après la guerre.

— Les Russes, ils se tapent sur la tête pour le plaisir de ne plus souffrir ensuite.

Aux Sakhaline, il fit un rapport sur la misère qui sévissait parmi les déportés.

Malgré son succès auprès des femmes, il ne se maria qu’à la fin de sa vie et vécut très peu avec sa femme (Ma chère Olga, ma joie, mon salut !). Elle jouait dans ses pièces à Moscou, pendant qu’il soignait sa tuberculose au soleil à Yalta au bord de la mer Noire. Un auteur foisonnant, décrivant nouvelle après nouvelle sans jugement la société russe de la fin du 19^e siècle et du début du 20^e. Tolstoï l’admirait beaucoup et devint son ami.

Un homme courageux, honnête, compatissant, amusant, poétique, réaliste, créatif, solidaire des autres écrivains, sociable, bâtisseur de bibliothèques et d’écoles, bon fils, bon frère, travailleur, un homme de goût, d’amitiés, pondéré, et j’en oublie… bref, un peu énervant ! Avec une légère tendance à faire la morale à ses correspondants, même s’il se critique lui-même assez volontiers.

À 43 ans, épuisé par la tuberculose, il a appelé pour la première fois un médecin à son chevet, il a dit :

— Je meurs.

Il a bu une coupe de champagne, tourné la tête sur son oreiller et il est mort.

En lisant sa correspondance, comme lorsqu’on savoure son théâtre, on ne peut s’empêcher de penser au bolchevisme qui a suivi…

Le piano de l’atelier poursuit une aventure que je vous raconterai la semaine prochaine.

Dimanche, notre voisin, monsieur Vallois, est venu prendre le café avec son épouse. Il s’est fait opérer du genou. Nous étions un peu inquiets, car Maria, la gardienne de notre immeuble, nous avait parlé d’une infection postopératoire. On dit que les bactéries sont difficiles et presque impossibles à déloger des os. Dans l’ascenseur, par discrétion nous n’avons pas posé de question à son épouse venue l’aider depuis la Drôme où elle vit. Elle ne supporte pas Paris et son mari s’ennuie à la campagne.

Monsieur Vallois, après une vie professionnelle agitée, responsable de grands travaux dans le monde entier, est devenu ce que mon père nommait « un lapin de chou », un monsieur qui vit sans beaucoup d’activité et sans bouger de chez lui. Il s’intéresse à l’astronomie, suit des cours, fait quelques conférences. On le croise dans la rue, le regard un peu éteint. Nous nous attendions à le voir fatigué par son opération.

Pas du tout, nous avons vu un personnage au regard vif, passionné par son expérience, féru de transport hospitalier. Il nous a expliqué avec des détails précis et techniques comment le corps médical avait pu s’inquiéter à son sujet, pourquoi l’alerte avait été sans gravité. Un plaisir de l’entendre plaisanter. Il nous a évoqué des souvenirs de chantier, sa vie au Nigéria, juste après la guerre du Biafra. A contrario, son épouse nous a semblé bizarrement éteinte. Ses yeux se sont ranimés lorsqu’elle nous a annoncé :

— J’ai pris ce matin mon billet pour le 14 janvier !

En partant, ils nous ont dit en chœur :

— La prochaine fois, vous descendrez d’un étage et ce sera chez nous.

Nous avons répondu, sincères :

— Très volontiers, avec plaisir !

Et, j’en reviens à mon histoire de piano. À ce propos, je me souviens avoir raconté à Sally, notre amie américaine de San Francisco, une histoire un peu étrange concernant le vol et le retour de la statue de Picasso dans le petit jardin de Saint Germain des Prés. Les journaux en avaient parlé. Elle m’avait écouté avec attention et elle avait dit à la fois étonnée et attendrie :

— Vous êtes bizarres, vous les Français. Chez nous, ça n’intéresserait personne !

Dimanche dernier, après le départ de nos voisins et une sieste réparatrice, nous avons couru à mon atelier. Anne-Laure nous avait invités à un petit concert dans la salle commune de l’immeuble.

Anne-Laure, vingt-cinq/trente ans, grande brune longiligne, teint de pêche, bouche en cerise, des yeux de gazelle, organise des rencontres tous les mois. C’est à la précédente que j’avais appris l’existence du piano Pleyel. Depuis, je profite des moments de séchage des émaux, généralement le soir, pour aller y jouer.

Deux jeunes filles ont chanté des chansons de leur invention. Très pros, l’une travaillait dans une unité de soins palliatifs, l’autre d’origine antillaise a paraphrasé délicatement en créole Le jardin d’hiver d’Henri Salvador.

À l’entracte, nous avons fait la connaissance de Philippe de M, le président du conseil syndical à l’origine de la présence du piano. 40-50 ans, de taille élevée, carrure de sportif, châtain ondulé, il a fini par avouer :

— Oui, c’est moi qui l’ai déposé ici. Après la mort de ma grand-mère, nous avons dû vider la propriété des Landes. Il était en mauvais état. Estimé à 150 euros, il allait finir à la décharge. J’ai eu l’idée de le faire réparer et de le déposer ici, je n’ai pas la place dans mon appartement et ça pouvait faire plaisir à certains habitants. Il est utilisé et les gens sont très contents de l’entendre quand ils traversent le hall, en rentrant du travail.

Je lui ai dit :

— Je viens jouer presque tous les jours.

— Ah, c’est vous ! En fin d’après-midi ! m’a-t-il répondu le visage éclairé d’un large sourire.

— Vous savez, je ne sais pas bien jouer.

— On vous avait repérée, mais on ne savait pas qui c’était. Quel plaisir ! Qu’est-ce que vous pensez du piano ?

Je lui ai dit que je ne savais pas trop :

— La gamme centrale me paraît un peu fatiguée. La touche et le son ne sont pas ceux des pianos modernes, mais j’ai une amie professionnelle qui ne tarit pas d’éloge sur ce Pleyel. Elle y a enregistré les inventions de Bach avec une grande joie. Elle va venir le tester dès qu’elle aura le temps.

— Il est très vieux ! Elle risque d’être déçue.

— C’est bien possible.

(à suivre)

Oui, le piano est entré dans mon existence dès ma naissance. Un compagnon aussi naturel que l’air que je respirais. Ma mère n’avait pourtant guère le temps de s’y adonner comme dans sa jeunesse. Nous l’écoutions quand les grands étaient à l’école.

Nous lui demandions comme une faveur suprème nos musiques favorites. C’était La Lettre à Élise. Je me souviens de mon émerveillement lorsque les doigts, après avoir longtemps insisté sur deux touches dont une noire (pourquoi noire ?), sautaient sur toute la largeur du clavier comme des papillons. Et puis le préféré des préférés, la sonate Au clair de lune. Le plus étrange, c’était la lenteur mélancolique du début. J’attendais à la fois avec impatience et regret le moment où les doigts de ma mère allaient s’agiter, tricoter, labourer les touches avec vivacité pour céder peu à peu la place à de nouvelles méditations.

Mon frère Yves avait un an de plus que moi, nous étions presque des jumeaux, et c’est blottis l’un contre l’autre que nous écoutions des flots plus inquiétants comme L’Appassionnata.

Ma mère s’isolait de plus en plus pour jouer. D’année en année, c’était presque devenu un sujet interdit. Nous écoutions religieusement les concerts du dimanche à la radio, et dès les premiers microsillons, les enregistrements des plus grands pianistes de l’époque, Dinu Lipati, Walter Gieseking, Arthur Rubinstein, Yves Nat… Elle disait :

— Autrefois, nous pouvions jouer de manière imparfaite, aujourd’hui, après de telles exécutions, il vaut mieux s’abstenir.

Nous avons essayé de la convaincre :

— On aime tellement vous entendre !

En vain.

Ma mère avait une amie, Anne Picault, également pianiste amateur, une femme étrange, brune et élancée, un peu excentrique, habillée à la pointe de la mode. Elle jouait sur un « demi-queue » qui remplissait son salon. Quand j’avais 18 ans, elle m’avait invitée dans sa maison de Bréhat, la très belle « Maison du capitaine ». Elle avait convié des amis à dîner. Je me souviens des conversations intelligentes et animées. Elle s’était soudain tue et avait pris un air étrange. Comme une somnambule, elle avait quitté la table et s’était assise devant son piano. Elle avait lancé une volée de notes, monté, redescendu le clavier, démarré une mélodie, avait laissé le silence s’installer à regret. Puis elle s’était levée lentement, avait regagné sa place et repris la conversation comme si de rien n’était, en maîtresse de maison aguerrie.

Par la suite j’ai négligé la musique classique et le piano, à plusieurs et belles exceptions près, comme les concerts organisés chez mon amie Nelly Roukhadzé, pianiste professionnelle et sœur de Marie-Hélène.

Je travaillais en écoutant la radio, plutôt des émissions littéraires sur France-Culture.En 1992, le démarrage du « Carrefour de Lodéon » fut un rendez-vous inéluctable, une joie de tous les jours. Je remercie Frédéric Lodéon du fond du coeur. Violoncelliste de talent et chef d’orchestre, il s’était reconverti en passeur d’une musique vivante et sensible.

C’est ainsi que j’ai entendu les Impromptus de Schubert par Alfred Brendel. Y ai-je retrouvé le piano de mon enfance ? Une voix s’adressait à moi, juste, claire, humaine, inqualifiable mais essentielle. Chaque note comptait. Elle trouvait une place parmi mes émotions et mes sentiments.

Par la suite, j’ai acheté les CD de Brendel, et j’ai été éblouie par sa sonate en la mineur de Schubert. Comme dans un jardin avec ses fleurs, ses massifs et ses arbres, il avait mis de l’ordre dans le propos pour mieux en exprimer la vie. J’avais subi à cette époque des deuils et je retrouvais le méli-mélo du chagrin, de la perte, la joie des souvenirs, apprivoisé par les doigts du pianiste. Pleurs et sourires s’y entremêlaient avec vérité et précision pour avancer de nouveau.

Je suis allée l’écouter, seule, à la salle Pleyel. Le miracle s’est reproduit.

Pour la petite histoire, je me souviens que Pierre Boulez était assis devant moi, à côté de Xénakis et sa femme Françoise et ses lunettes rouges.

Depuis, le piano m’accompagne, comme un fidèle compagnon. Il me ragaillardit, il me stimule et j’en entends les frémissements, les cris les plus violents.

C’est à cette époque que j’ai acquis celui sur lequel je joue à Tougin.

Or il se trouve qu’un petit concert a été organisé dans la salle commune de l’immeuble de mon atelier à Paris. Un piano trônait derrière les chanteurs qui se sont succédé. J’ai appris qu’il avait été déposé là par un copropriétaire.  

Un beau piano ! Ancien, en bois couleur dorée, demi ou quart de queue. Il fallait que je me renseigne.

Une autre histoire…

(à suivre)

Nous voilà de retour à Paris pour longtemps, sans projet de déplacement en vue avant le printemps prochain, du moins pour le moment.

Je suis retournée à l’atelier avec un grand plaisir. Devenue assez habile dans l’emballage des céramiques, j’avais pu transporter sans problème la seconde partie de la Promenade au bord de l’eau dans le TGV puis dans le métro. J’ai commencé à l’émailler.

Un concert à Philomuses par un jeune pianiste, Ruben Micieli, qui revenait tout juste de Varsovie où il était parvenu jusqu’aux demi-finales du concours Chopin. Une grande valse brillante, la sonate n° 2, mazurka, … superbe ! Comment peut-on faire des choses pareilles ?

Et justement, en matière de piano, Chantal Stigliani, notre hôtesse à Philomuses en connait un rayon, elle-même concertiste, elle a joué dans le monde entier. Elle vient d’enregistrer la première partie du Clavier bien tempéré de Jean-Sébastien Bach.

Nous avons discuté du piano de La Motte-Picquet. Une histoire bien étrange qui a commencé dans mon enfance.

Ma mère jouait du piano. Il y en avait deux dans notre maison à Pontoise. Elle jouait surtout l’après-midi lorsque nous étions à l’école. Chopin, Bach, Beethoven tout particulièrement, avaient bercé nos oreilles au réveil de la sieste jusqu’à notre scolarité,

Elle jouait sur le piano du salon, un piano qui lui venait de sa mère, au son puissant et brillant.

Nous disposions librement de celui de l’étage, dans « le petit salon ». Mes frères et sœurs ainés avaient pris des cours. Mademoiselle Bayle, Jeanne Bayle, la cinquantaine dépassée, visage sévère, chiffonné, chapeau vissé sur la tête, venait chaque semaine à la maison. Une époque où l’on tapait sur les doigts des enfants et où on les bassinait avec le solfège. Elle les avait dégoûtés de l’instrument. Lorsqu’à mon tour, j’aurais pu démarrer, ma mère a jugé inutile et peut-être néfaste de poursuivre l’expérience.

J’ai donc tapoté toute mon enfance sur « le piano du haut », seule avec La Méthode rose que j’avais demandée pour ma fête. Dépourvue de la mémoire nécessaire, ce ne fut pas concluant, je me suis contentée d’entendre la musique des autres. C’était l’époque des Jeunesses Musicales de France et de ses concerts, mes parents achetaient des disques. Vers l’âge de quinze-seize ans, je suis même allée avec mon amie Marie-Hélène Roukhadzé assister au concours Jacques Thibaud – Marguerite Long au Théâtre des Champs-Elysées.

Les religieuses de l’école Notre-Dame de la Compassion avaient recueilli une concertiste transfuge d’Europe de l’est. Elle travaillait le Concerto de l’Empereur pendant les classes. J’aimais l’entendre répéter inlassablement une montée de notes, peaufiner un passage, reprendre le tout, fenêtres grandes ouvertes sur le parfum des marronniers en fleurs. Une musique qui ne nuisait pas aux propos de nos professeurs, mais les accompagnait de sa solidité, de son humanité. Parfois les oiseaux se mettaient de la partie.

J’ai toujours eu un étrange compagnonnage avec les pianos. Je me souviens d’à peu près tous ceux que j’ai croisés, même de ceux que je n’ai pas entendus, leur forme, leur bois, leur position dans la pièce. Un peu comme des frères ou des amis, des personnes vivantes, susceptibles  d’offrir des merveilles.

Puis le temps a passé. Vers la cinquantaine, les enfants étant étudiants, nous avons acheté un piano. Comment et pourquoi ai-je eu cette audace ? Je ne m’en souviens plus. Ce fut une joie qui ne m’a jamais quittée.

Avec l’aide d’une méthode pour adulte, j’ai pu assez vite avoir accès à des petites pièces comme des petits préludes de Bach ou des rondos de Clémenti, par la suite la petite sonate de Mozart ou des valses de Chopin. Bien sûr, je ne sais toujours pas vraiment jouer, mais j’ai appris quelques gammes, j’ai soigné les rythmes, les temps et les silences avec une certaine rigueur. Mon piano coréen me ravissait, au son net et doux. Un plaisir secret, car je n’ai jamais pu en dehors de rares exceptions jouer en public. Seuls ma famille et mes voisins m’entendent.

Il a déménagé de Paris à Tougin où il s’est bien trouvé. Je l’ai un temps remplacé à Paris par un clavinova, un clavier électrique, mais la sensualité de la touche me manquait. Aujourd’hui, je ne joue qu’à Tougin. J’aime entendre les oiseaux me répondre, les voisins s’inquiètent quand ils ne m’entendent plus.

Il y a deux ans un curieux phénomène climatique a provoqué des remontées de nappes phréatiques dans les murs de la maison. Mon piano n’a pas aimé. Il s’est enroué. Quelle tristesse ! C’était un peu comme si je perdais la voix d’un ami. Je l’ai presque retrouvé cette année et je recommence à savourer le Bach-Marcello que Nick m’a appris à apprivoiser.

Or il se trouve qu’un piano, et c’est où je voulais en venir, vient d’être installé dans la salle commune de l’immeuble de mon atelier, avenue de La Motte-Picquet. Un Pleyel de 1918, à la disposition de tous les habitants.

(à suivre)

Arrivée de Grenoble le lundi à Tougin, nous avions longé le lac du Bourget en train, pris le car depuis Bellegarde. Je ne me souviens plus très bien de ce que nous avons fait durant la journée du mardi, mais je me souviens d’une agréable soirée au coin du feu. Je me souviens aussi d’avoir retrouvé Tougin avec plaisir, son calme, l’amitié de ses habitants. Tout se passait bien, je me réjouissais de plusieurs rencontres prévues. J’avais retrouvé mon piano et essayé la charmante fantaisie n° 3 de Mozart.

Nous étions chez Hilary qui nous avait préparé une soupe à sa façon. Jill et Tony, nos voisins communs sont arrivés. Tony venait de faire sauter un bouchon de champagne, lorsque j’ai ressenti un malaise. Le temps de vider une flûte, comme je l’écoutais parler d’une prochaine conférence au Mozambique, je me suis aperçue que je ne voyais plus le côté droit de son visage, un vide à la place de son œil. Sur le coup, je me suis dit que c’était une sorte de migraine ophtalmique, mais très vite je me suis mise à bafouiller. En quelques minutes, je suis devenue incapable de trouver mes mots.

Confuse, j’ai expliqué à mes amis ce qui m’arrivait et sans attendre, Hilary a pris la situation en main. Elle appelé le 15. Mise en communication avec un médecin, il m’a mitraillée de questions. Très vite, les pompiers sont arrivés. Ils m’ont transportée en urgence à l’hôpital cantonal de Genève. Nous n’avons pas d’hôpital dans le Pays de Gex, celui d’Annecy étant trop loin, seul l’hôpital cantonal possède un service d’urgence pour les AVC. Un arrangement européen permet aux frontaliers un remboursement de la Sécurité sociale.

Gilles m’a retrouvée au milieu d’une batterie d’examens.

C’est ainsi que j’ai passé quelques heures sur le plateau des AVC, un service étrange, avec une infirmière pour moi toute seule qui me demandait toutes les cinq minutes si je voyais ses mains bouger. Cardiologues, neurologues, analyses en urgence, échographie de toutes sortes. Étais-je angoissée ? Pas vraiment. Je me souviens que je me suis amusée parce que le médecin me désignait sa montre du doigt et que j’avais un mal fou à trouver son nom. J’ai pensé que pour un Suisse ce devait être grave. Il me fallait répéter une histoire de deux gros crapauds bien gras.

Finalement, vers une heure du matin, on m’a transférée dans un service aux espaces modulables par des cloisons roulantes. Les examens étaient plutôt rassurants, mais il fallait rester vingt-quatre heures pour faire un scanner et un IRM.

Dormir sous monitoring d’électrocardiogramme, ficelée de partout, avec un tuyau d’oxygène dans le nez n’a pas été aisé, surtout qu’on me réveillait toutes les heures pour savoir si j’étais encore en vie. Le matin, j’ai eu la surprise de voir la brume s’effacer sous le soleil et d’apercevoir par la vaste fenêtre un arbre aux feuilles dorées, un jardin à mes pieds, les montagnes au loin.

Vous dire la gentillesse, l’efficacité, la bienveillance qui m’ont entourée à chaque moment est au-delà des mots. Le personnel, les infirmières, les médecins, pour la plupart non suisses et pour beaucoup frontaliers avaient les mots, les gestes qui aident et rassurent.

Autour de moi, une personne avait perdu l’usage d’un pied, l’autre était en observation redoublée. C’était comme des tranches de vie, des histoires différentes, de tous les milieux sociaux, ouvriers ou banquiers, de tous les âges, et pour certains, c’était comme si le ciel leur tombait sur la tête.

Je n’entre pas dans les détails, mais il y aurait de quoi écrire des pages.

Finalement, après deux nuits, le corps médical (le professeur, l’interne, ma cardiologue de Paris au téléphone, les étudiants autour du lit) ont jugé qu’il s’agissait d’un AIT, accident ischémique transitoire et que je pouvais rentrer chez moi. Mon cœur battait la chamade en veux-tu en voilà, mais ce n’était pas grave, il était solide, un traitement allait le calmer. Bien sûr, je n’ai pas protesté, malgré le confort des lieux et la nourriture très correcte de cette auberge helvétique.

Par la suite, nous avons dû annuler les rencontres prévues, il fallait que je me repose. Nous sommes restés deux jours supplémentaires.

Ce fut malgré tout un bon séjour, tant d’amitiés m’ont entourée. Et puis, la montagne était si belle, rousse et dorée sous le soleil 

Ce matin, réveil à Tougin. Comme c’est étrange de se retrouver dans ce monde d’oiseaux ! La volée de moineaux est partie. Où ? Mystère ! Elle a laissé la place aux merles, aux mésanges et bien d’autres que je ne connais pas, affairés. Une mésange enfile sa tête dans le nichoir, histoire de voir. Les merles, gras et dodus se partagent le jardin, tout cela pépie tranquillement, dans la vigne vierge de toutes les couleurs, jaune, rouge, rose, ocre. Ils volettent du prunus défeuillé par la tempête de la semaine dernière, à l’arbre de Judée déplumé, aux haies encore vertes. Comme ils sont différents des moineaux chamailleurs ! On dirait qu’ils se saluent au passage.

Hier nous avons passé une soirée paisible devant un feu de cheminée à jouer au scrabble. Je me suis endormie rapidement, ce qui ne m’était pas arrivé depuis longtemps. Le soleil bas sur l’horizon a éclairé la cuisine et le petit déjeuner. Il illumine la rousseur des feuilles sur le sol du jardin.

Maintenant Gilles répare les dégâts causés par les souris sur les fils électriques du frigidaire. Le piano m’attend, j’ai essayé hier la fantaisy n° 3 de Mozart et je me réjouis de m’y atteler. Je vais emballer l’autre moitié de la céramique « Au bord de l’eau » pour la ramener à Paris et l’émailler. Nous allons couper les holtas et les grandes marguerites jaunes, ce soir nous sommes invités chez Hilary qui nous promet sa fameuse soupe. Bien d’autres projets encore. Bref, nous sommes loin de l’exposition d’Alina Szapocznikow, il y a trois jours.

Les trajets entre Tougin et Grenoble deviennent difficiles pour Gilles, le contournement de Genève, une autoroute quasi urbaine desservant Annecy et Chambéry, les approches de la métropole de Grenoble. Nous avons inauguré de commencer par Grenoble en train et de continuer sur Tougin où est garée la voiture. Ca a très bien marché. Noé nous a invités à goûter dans son studio d’étudiant, Ève avait convié notre neveu Patrick et son épouse Marie à dîner dimanche soir et nous avons évoqué les vacances de sa famille autrefois à Nernier, les repas de sa grand-mère, ma mère. Ce fut une soirée chaleureuse et confiante.  

J’avais lu des articles sur l’exposition d’Alina Szapocznikow, une femme sculpteur dont je n’avais jamais entendu parler, très tentants. Nous sommes allés avec Ève, Emmanuel et Marius, dans le musée de la ville, un bâtiment exceptionnel de clarté, de déambulation, à l’image des plus grands musées du monde.

D’emblée, la puissance et l’expression y trouvaient leur place. Les grands formats s’y dilataient à l’aise. Des excroissances de corps, proches de l’abstraction, en béton, en bronze. Des dessins et des monotypes en noir et blanc. C’était d’autant plus impressionnant que l’auteur dont on voyait des photos très agrandies, sur les murs et qu’on entendait interviewer était une jeune femme petite et fine, au corps solide certes, mais aux cheveux bouclés et au sourire de petite fille.

De salle en salle, le propos déjà tragique devenait terrible. Elle avait été internée à 16 ans à Auschwitz, rescapée elle avait rejoint la Pologne, sa patrie, et avait fini ses jours à Paris.

Elle avait alors beaucoup pratiqué le moulage sur son propre corps, des bouches, des seins, ses jambes, pour en faire des œuvres fortes combinant les matériaux de pierre et le polyester.

C’est alors qu’elle avait eu un cancer du sein. Elle avait dessiné sa douleur après qu’on eut excisé la moitié de son corps envahi par des tumeurs. Elle avait dessiné son corps mutilé, la cicatrice qui s’étendait de l’épaule jusqu’au sexe. Elle les avait transcrits sous la forme de grands morceaux de polyester envahis de déchets. Horrible !

Elle avait alors moulé le corps de son fils, pour exprimer que malgré sa mort, la vie devait continuer.

J’ai du mal à digérer ma visite. Éros et Thanatos. Et pourtant, je ne la regrette pas. Alina est maintenant un peu comme une sœur, nous en avons tous eu de ces proches dont il faut dépasser la douleur au nom de la vie, comme une nécessité pour dépasser ses propres souffrances.

Le plus terrible est la tendresse qu’on ne pouvait s’empêcher de ressentir à son égard.

Les jours se suivent sans qu’il soit possible de prévoir ce qu’il adviendra de la paix à Gaza. Les otages vivants israéliens sont rentrés chez eux. Les dépouilles reviennent au compte-goutte, sans qu’on puisse savoir si c’est un chantage du Hamas, ou une réelle incapacité à les retrouver dans le champ de ruine de Gaza nord, réinvesti par 500 000 réfugiés remontés du sud. 2000 prisonniers palestiniens sont rentrés chez eux. Les secours alimentaires internationaux se mettent plus ou moins en place.

On dit que la paix tient, mais des bombardements continuent en dépit du cessez-le-feu.

Donald Trump claironne une victoire, « sa victoire », clamant toujours qu’il mérite le prix Nobel de la paix.

Relisant ma dernière chronique, je me reproche ma naïveté. Il a suffi d’une heure et demie de conversation téléphonique avec Poutine, pour que le président Trump rétrograde sur l’envoi de matériel militaire à l’Ukraine, pour qu’il demande à Zélenski et à son gouvernement d’accepter l’annexion du Dombas.

L’armement américain avec ses Tomawaks est le seul capable de protéger les frontières, capable avec ses lance-missiles de longue portée d’atteindre les usines à drones de la Russie, des drones par ailleurs éventuellement prêts à être lancés sur l’Europe. Il en rôde de plus en plus souvent autour de nos infrastructures. Totalement imprévisible et c’est sa force, Donald Trump peut encore changer d’avis, c’est ce que semble espérer le président ukrainien Zélenski. Une rencontre Trump et Poutine est prévue vendredi prochain.

Comme il est étrange de voir cet homme, à la carrure alourdie de vieux cow-boy, costume sombre et cravate de couleur pétante, pencher la tête, baisser les paupières, lâcher des énormités et terminer par une blague à l’image des westerns des années 60.

Je n’aime pas parler politique. C’est un langage que je ne comprends pas.

Dans nos démocraties, l’électoralisme a remplacé le service du peuple, un peu à l’image de la finance qui prend le dessus sur l’économie. Une sorte d’ésotérisme auquel on nous demande de participer, mais qui nous parait déconnecté de nos vies quotidiennes, un boulevard pour des protestations mal placées ! C’est la démocratie qui a mis au pouvoir l’extrême droite israélienne et Donald Trump.

En France, Sébastien Lecornu a été reconduit comme Premier ministre malgré sa démission. Il ne parvient toujours pas à trouver une majorité et à voter un budget qui traîne depuis on ne sait même plus quand. La note de fiabilité du remboursement de la dette a encore baissé, entraînant le ralentissement économique du pays avec ses conséquences sur les entreprises et les rentrées de l’État.

Sébastien Lecornu a été contraint de revenir sur la réforme des retraites, « ce qui revient à descendre les escaliers et à grimper par la façade », comme le disait Roselyne Bachelot. Personne ne veut céder par peur de perdre son électorat. L’État en déroute risquerait de n’être plus qu’un jouet désarticulé, bon à prendre par n’importe qui.

Gilles me dit que je suis pessimiste. Il est vrai qu’autour de nous, au quotidien, nous croisons beaucoup de bonnes volontés, d’esprit d’invention et d’entreprise. La génération montante a perdu en idéologie, en certitudes, mais a gagné en lucidité, en pragmatisme. Elle semble en même temps moins matérialiste et davantage impliquée dans la sauvegarde de la planète. Les jeunes que nous connaissons parlent peu politique, mais s’impliquent dans des projets et des réalisations riches d’avenir. L’argent, pour nécessaire, ne semble plus être leur premier objectif.

Encore un propos idéaliste ?

Les otages israéliens ont été libérés la semaine dernière. Grâce à l’action de Donald Trump, président des États-Unis.

Voilà plus de six ans que je déblatère contre cet homme dont les actions contre la démocratie se sont multipliées, empilant mensonges, licenciements arbitraires, mépris des femmes, atteintes au droit à l’éducation, à la santé. Imprévisible, pulvérisant toute logique, manipulateur médiatique. Grossier, admiratif et soumis à Poutine. Le mépris insondable qu’il porte sur ses adversaires, son rejet sans frein de l’émigration, l’arrêt total et sans nuances de l’aide aux pays défavorisés semblaient lourdes de conséquences dramatiques.

On voyait bien qu’en homme d’affaires, il n’aimait pas la guerre. Mais lorsqu’il a évoqué l’avenir de la bande de Gaza détruite à 80 %, pour en faire une Riviera, on s’est dit qu’il s’en accommodait. Il commençait à envoyer l’armée sur son propre pays et je me disais qu’en ces domaines, il suffit de s’y mettre. Son ambition d’obtenir le prix Nobel me semblait absurde et risible.

Qu’est-ce qui a bien pu le pousser à exiger et obtenir en quelques semaines la libération des otages dont le refus par le Hamas avait causé la mort d’une centaine de milliers de civils par les bombardements et la faim, la fuite de cinq cents mille autres ? La situation était-elle mûre ? Assurément ! Mais j’ose, chers lecteurs, vous évoquer un épisode, passé assez inaperçu à l’époque.

Lors d’une rencontre à la télévision. À la face du monde, Trump avait humilié Zelensky, lequel venait chercher du secours contre l’invasion de l’Ukraine. L’Américain de sa haute taille, de son image de cow-boy avait pulvérisé le petit homme en chandail militaire dont le visage épuisé trahissait l’inquiétude pour son peuple.

Un silence s’en est suivi, qui a soudain pris du poids. Zélensky n’a pas bougé. Il est resté lui-même. C’est alors que la force a changé de camp. Le courage, la dignité et l’humanité de son côté, il représentait le refus de l’oppression, le droit à la liberté. Tout petit, nu, presque seul, il a tenu bon.

Le temps faisant son ouvrage, une graine a pu germer chez Trump, assez solide pour lancer le bulldozer américain vers la paix.

Une vision idéalisée des événements actuels ?

Nul ne connaît l’avenir. Les difficultés du Proche-Orient n’en sont pas pour autant terminées, mais c’est déjà énorme.

Automne à Paris. Quelques jours de soleil. Je regrette de ne pas avoir le temps d’un café au soleil comme autrefois.

Nouvelle démission d’un nouveau premier ministre (27 jours).

Cette semaine, nous nous sommes réunis avec Marie dans le restaurant situé au pied de chez les Christin à deux pas de la Seine. Pierre connait le patron-cuisinier depuis toujours. Les choix se portèrent sur des moules marinières.

Nous étions au fond du restaurant, entourés d’une sorte de musée, une voiture à pédale pour enfant sur le palier de l’étage, un grand compas de bâtisseur accroché au mur… De grosses poutres de chêne nous séparaient du bar.

— Ce sont les mêmes qui passent chez nous, deux étages plus haut, dit Pierre.

Nous étions comme à des kilomètres de la rue, envahie aujourd’hui de restaurants touristiques. Nos conversations tournèrent autour des forts des Halles que Pierre et Nicolle avaient bien connus. Ils évoquèrent celui, énorme, jovial et alcoolique, qui dormait dans une remise sans fenêtre depuis qu’il avait surpris un homme dans son lit conjugal. Ils racontèrent comment le quartier fut vidé de ses occupants, la plupart très pauvres, pour construire le nouveau quartier. Comment des escaliers furent détruits quand ils s’absentaient. Ils évoquèrent la résistance d’une vieille femme aidée par un entourage efficace.

Nous avons continué chez eux autour d’un petit verre de kirch provenant du Chablais.

Nous parlions de nos problèmes de mémoire. Marie dit :

— Maintenant, je fais des listes.

J’ai dit :

— Il parait que ça empêche d’exercer sa mémoire !

Pierre a continué en riant :

— Et on peut oublier la liste !

Il s’y connait. Depuis plus de soixante ans, il va chaque jour rue Montorgueil, sac au bout du bras, reconnaissable de loin, désormais barbe et cheveux blancs.

Cette semaine, nous sommes allés au Théâtre de poche à Montparnasse voir Petites misères de la vie conjugale, de Balzac. Émilie qui avait participé à la mise en scène nous avait écrit : féroce hilarant et servi par de grands acteurs.

Françoise venant de Genève, nous avons réservé des places. Puis j’ai téléphoné à Claudine. Nous avions plusieurs fois cherché à la rencontrer sans succès. Genevoise jusqu’à son mariage, elle habite à Montparnasse. C’est ainsi que nous nous sommes retrouvés à l’entrée.

— Tu as lu la présentation de la pièce, sur Internet ? me dit-elle.

Devant mon ignorance, elle continua :

— En fait, j’ai un peu hésité à venir. Balzac, c’est un peu vieux. À la sauce MeToo, il y a de quoi s’inquiéter !

Assez perplexes, nous sommes descendus dans la petite salle du bas retrouver un public composé en majorité de personnes de notre âge, mais aussi de pas mal de jeunes d’une vingtaine d’années.

Décor intimiste, une chambre à coucher, lumières chaudes. Le spectacle commença avec quelques lenteurs, accumulant les lieux communs du 19^e siècle, misogyne comme on s’y attendait.

Mais peu à peu, s’insinua dans les propos balzaciens un ton qui nous fit tendre l’oreille. Le duo échappait à toute interprétation hâtive. Les travers du mari succédaient à ceux de la femme avec une liberté, un humour et un brio étonnants. Oui féroce ! Mais tendre à la fois. Avec une indulgence à laquelle on n’est pas habitué. Le jeu des deux acteurs tenait un peu des séries télévisées. L’actrice, également danseuse de profession, avec une diction impeccable exprimait mille sentiments successifs, courrait, sautait, dansait, s’immobilisait avec grâce. L’homme tenait sa place, à la fois odieux et touchant. Un spectacle vivant, subtil, inclassable, qui fut ovationné et nous laissa sur le boulevard, ravis de notre soirée. Une soirée que nous avons terminée au coin de la rue de la Gaieté, dans une brasserie, « La liberté ».

Nous avons discuté avec plaisir de tout et de rien, du passé, de Genève. Claudine est une mine d’histoires concernant le monde artistique parisien. Mais le bruit augmentait et devenait de plus en plus difficile à couvrir. En fait, les trois grands écrans sur les murs retransmettaient un match de ligue : Barça contre PSG. Les buts étaient salués par des hurlements. … À croire que nous attirons les matchs de foot !

Claudine s’est excusée :

— Je connais bien cette brasserie. D’habitude ce n’est pas si bruyant !

Nous l’avons rassurée :

— Oui, c’est bruyant, mais très sympathique !

À la sortie, en enfilant nos manteaux, nous avons blagué avec deux jeunes hilares dont nous bouchions la vue d’un quatrième écran.