La Pointe Saint-Eustache

Café au soleil. Un clochard, hirsute, rougeoyant, le nez en éponge, les vêtements sans couleur et sans âge saute à cloche-pied sur les dalles de la rue Montorgueil en évitant comme un enfant les jointures des pierres. Il chantonne, indifférent au flot qui s’écoule....